( Bicho de estimação )

Há uma raiva em mim morta por sair, por explodir com todo o meu corpo e mente.

Este bicho aumenta um bocadinho todos os dias e engole-me as entranhas.

Não me quer fazer mal, só quer sair e brincar com a mente de todos os outros.

Por vezes apanha a janela aberta e consegue espreitar, mas a janela é pequena demais. 

Para sair terá que cavar um buraco por si próprio. E isso dói.

Recuso-me a abrir-lhe mais a janela. Talvez por medo, talvez por vergonha. Não quero que saia.

Devora-me, estilhaça-me, destrói-me, corrói-me, e eu ajudo, com tudo o que tenho para dar.

Até ao dia em que não restar nada.

( Miudo sonhador )

É incrível, a força com que nos agarramos ao passado. Sinto-me tão ridícula, tão fraca. Por muito que os dias passem, e alguns deles não tenham rasto de ti, acabo sempre por voltar lá. Isto provoca uma mistura de sentimentos, cuja média podia ser a indiferença, mas é tudo menos isso. 

E o pior é que esse passado nem sequer existiu. O que guardo na memória é a esperança de um passado, e não o passado. Ainda assim, esse passado inexistente marcou mais do que devia.

Não sei bem se é isto que me mantém viva ou se é isto que me mata. O que quer que seja, não me larga.

Não me sufoca, mas também não me alivia. 

Passa tanta gente por nós, tanta gente interage connosco... Porque é que não nos podemos sentir completos com o bocadinho que cada uma dessas pessoas partilha connosco? 

Faltas-me tu. E a verdade é que não sei se te quero, mas sei que me faltas.

Falta-me a tua verdade, por muita mentira que se inclua nessa verdade.

(Meu) Miudo sonhador.